Goldene Zähne
© Sabine Ludwigs

Manchmal, wenn ich mich im Spiegel betrachte, denke ich: Das bin ich nicht! Es kann doch nicht sein, dass ich schon eine alte Frau bin! Und doch sehe ich den grauen Haaransatz, wenn die vier Wochen für den nächsten Friseurtermin verstrichen sind und ich zum Färben muss. Hin und wieder schließe ich die Augen und lasse die Finger über mein Gesicht gleiten, ertaste jede Falte und stelle mir vor, wie ich damals aussah, als ich fünfundzwanzig, dreißig Jahre alt war und meine eigenen Zähne im Mund hatte. Dann zeige ich meinem Spiegelbild die tadellosen Ditten und erinnere mich unweigerlich an Richard, meinen Mann.

An einem Samstagmorgen hatte er unter der Dusche gestanden und lauthals gesungen, als ich einen dumpfen Aufprall hörte.

 „Richard?“ , rief ich. „Ist alles in Ordnung?“

Keine Antwort.

Beunruhigt ging ich zum Bad. „Richard?“

Es blieb still. Ich klopfte an die Tür und trat ein. Es roch nach Duschgel, Rasierschaum und Deo. Spiegel und Fenster waren beschlagen und auf dem Boden lag Richard, nur eine Badetuch um die Hüften geschlungen.

Erst dachte ich, es sei wieder einer seiner blöden Scherze, doch dann sah ich, dass er sich die Stirn angeschlagen hatte und ein bisschen blutete. Ich kniete nieder und schüttelte ihn. „Richard!“, schrie ich immer wieder. „Bitte nicht. O Gott, tu mir das nicht an!“

Plötzlich stand unsere Tochter neben mir und keine zehn Minuten später kam der Krankenwagen.

„Hirnblutung!“ , sagte der Chefarzt der Intensivstation später.

Richard lag die ganze Nacht im Koma.

Am nächsten Morgen war er tot.

Einfach so!

Ich konnte es nicht begreifen, hatte immer das Gefühl, dass er bloß zum Angeln gefahren war und jeden Moment zur Tür herein käme. Am Abend würden wir dann die fangfrischen Forellen verspeisen – nur in Butter gebraten, mit Zwiebelchen, Kartoffeln und grünem Salat.

Doch Richard kam nicht.

Plötzlich war ich allein.

Dieser Text ist in der Anthologie „Der goldene Zahn“ - Book-Spot Verlag - München zu lesen! -

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